Mlle de Verneuil, seule, à la nuit tombante, face au coteau de Fougères, un poignard afghan passé dans sa ceinture, escalade les rocs du Nançon qui s'entassent plus haut que la pointe d'aiguille du clocher de Saint-sulpice ; son amazone traîne dans les ajoncs, un voile d'étamine - semblable au pavillon de combat de ces indomptables ladies victoriennes qui se mettent en route, indifféremment, pour l'escalade de la Jungfrau ou pour la chasse au tigre - flotte au vent amarré à son canotier. Ce qu'elle chasse dans un si étrange équipage, au travers de la nuit peu súre, en se tordant les chevilles sur le sentier que traverse déjà le cri équivoque de la chouette, c'est son amant, le marquis de Montauran, l'envoyé des Princes, et elle ne sait du tout si c'est pour le livrer ou se donner à lui.'