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« Je m’appelle Renée, j’ai cinquante-quatre ans et je suis la concierge du 7 rue de Grenelle. Veuve, petite, laide et grassouillette, avec une haleine parfois de mammouth, je suis pourtant plus lettrée que tous ces riches suffisans. Personne ne le soupçonne.
Je m’appelle Paloma, j’ai douze ans et j’habite au même étage. Très intelligente, j’ai compris que l’existence adulte mène à la vacuité. Ma décision est prise : le jour de mes treize ans, à la fin de l’année scolaire, je me suiciderai. »
Dans ce récit à la première personne, Jean Bothorel évoque l’épreuve intime qu’il traverse en découvrant la dépendance de son fils adolescent à la...
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« Je m’appelle Renée, j’ai cinquante-quatre ans et je suis la concierge du 7 rue de Grenelle. Veuve, petite, laide et grassouillette, avec une haleine parfois de mammouth, je suis pourtant plus lettrée que tous ces riches suffisans. Personne ne le soupçonne.
Je m’appelle Paloma, j’ai douze ans et j’habite au même étage. Très intelligente, j’ai compris que l’existence adulte mène à la vacuité. Ma décision est prise : le jour de mes treize ans, à la fin de l’année scolaire, je me suiciderai. »
